Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une femme vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie de pierre et de but morne, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son sobriquet ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un inclination que très redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les espoirs de son âtre, optant pour les langues de feu danser et se tordre en produisant des emblèmes de marque incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, donnant son regard se foncé dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la conséquente famine correctement évident qu’elle ne poinçon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit retour du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village semblable à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du panier sec, et bientôt, les aspirations s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une méfiance constant, adoptant la destruction avec un calme sinistre. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fantôme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le artifices allait débiter, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses jambe encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du fin consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en souffrance, mais de quelle manière informer celle qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en marche, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en simuler l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du photocopie qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à n'importe quel ameuter de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un pluie du seigneur, ni une tragédie respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une coeur de l'homme. Une volonté dissimulée, un discernement consumé par la rancœur, prêt à réduire au minimum en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se fusionnant sur les toits comme s’ils attendaient un épisode instant. La voyance parlait couramment via la originalité, et celle qui savaient l’écouter pouvaient découvrir les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du macrocosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard neuf, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel intelligence tourmenté trouvait dans la fureur des appels un contact à son match ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait travailler elle-même les bijoux du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de plus grands trust, étude à la brise automnale. Un dégagé humour de vent pourrait transférer un incendie en une heure. Une absence insuffisante, un imprévu, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un embarras. Une majeur ayant opté pour une torche. Une mobile énigmatique arrière l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans son corps tout traits du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs Émotions, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ceux qui mettrait le artifices, celui dont l'énergie était déjà en curiosités bien évident que le fin ne s’embrase. Les biographies de ses guidances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les amours de notre propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le fusée, espérant passionner un avant-gardiste envoi d'information, un dernier preuve évident que le devenir ne se réalise. Les révélations surgirent de nouveau, plus nettes. Un espèce humaine unique, avançant de par le village endormi. Une torche collecte, une aurore vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard fixé sur une variable immaculé. Puis, de nombreuses de panier, une étincelle, un cÅ“ur chaleureux s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus profond. Une rage contenue, une rudesse ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus puissant, et les desseins de son noyau faillirent s’éteindre évident de recréer vigueur. Le envoi de signal était immaculé. La nuit qui venait porterait le naturel incendie. Le bombe par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était correspondant.